Faceless fear consume you without trace...
Даже как-то странно осознавать тот факт, что ты дожил до восемнадцати лет, но так и остался нахуй никому не нужным. И себе самому, лал, в первую же очередь. даже как-то грустно от того, что к восемнадцати годам нет личной жизни, увлечений, контактов и извечной проблемой является количество заходов при качании пресса, отжиманиях или подтягиваниях.
А ещё тоскливо смотреть в зеркало, видеть там восемнадцатилетнее унылое хуйзнаетчто и понимать, что плюя на все законы логики и нагрузки, ты так и остаёшься мелким, толстым и ничего не добившимся чучелом.
Минутка самокритики в эфире, да.
А вообще мне просто до одури скучно. Вроде всё сделал: уборку, готовку, предметы.
А всё равно ощущение пустоты внутри не пропадает. Смотреть что-либо скучно и безэмоционально. Читать аналогично, да ещё и на глаза напряг жуткий. С фиклом ещё с начала года совсем не работается...
Чот ощущение такое стрёмное. Будто умер. Только вот не припомню когда.
А ещё так странно течёт время. Вот вроде бы ещё не так давно я качался во дворе на качелях и понимал, что пустой двор есть прекрасное отражение мира. А сейчас я смотрю в зеркало, понимаю, что кому-то скоро девятнадцать (а кто-то так нихуя не добился и даже школу без троек закончить не смог), родители развелись лет восемь-девять назад, дедушка умер лет шесть назад, депрессия стала хронической десять лет назад, а смысл жизни потерялся где-то там же. Да и ощущение времени тоже. То ли я действительно живу теперь вне его, то ли я просто устал настолько, что это вполне закономерный процесс.
А ещё я не могу уговорить себя съездить в Висим. Хотя бы на день. Хотя бы раз. Я боюсь увидеть там пустой дом. Боюсь в полной мере осознать, что деда уже шесть лет как нет. Боюсь... понять, что от прошлого уже действительно ничего не осталось?
Что Бетти, что дедушка. Почему я не могу как все адекватные люди принять смерть как факт.
Почему я всё ещё думаю о них как о живых. Почему я всё ещё думаю о том, что вот-вот сейчас они вернутся, а весь этот пиздец окажется самым обычный страшным сном? Почему умер именно дедушка? Почему умерла Бетт?
Почему я просто не могу отпустить их и жить настоящим, а не своими убогими воспоминаниями о том, что когда-то там было?
Почему мне хочется удавиться каждый раз, когда я думаю о том, что больше никогда их не увижу?
Просто почему всё так в итоге получилось?
А ещё тоскливо смотреть в зеркало, видеть там восемнадцатилетнее унылое хуйзнаетчто и понимать, что плюя на все законы логики и нагрузки, ты так и остаёшься мелким, толстым и ничего не добившимся чучелом.
Минутка самокритики в эфире, да.
А вообще мне просто до одури скучно. Вроде всё сделал: уборку, готовку, предметы.
А всё равно ощущение пустоты внутри не пропадает. Смотреть что-либо скучно и безэмоционально. Читать аналогично, да ещё и на глаза напряг жуткий. С фиклом ещё с начала года совсем не работается...
Чот ощущение такое стрёмное. Будто умер. Только вот не припомню когда.
А ещё так странно течёт время. Вот вроде бы ещё не так давно я качался во дворе на качелях и понимал, что пустой двор есть прекрасное отражение мира. А сейчас я смотрю в зеркало, понимаю, что кому-то скоро девятнадцать (а кто-то так нихуя не добился и даже школу без троек закончить не смог), родители развелись лет восемь-девять назад, дедушка умер лет шесть назад, депрессия стала хронической десять лет назад, а смысл жизни потерялся где-то там же. Да и ощущение времени тоже. То ли я действительно живу теперь вне его, то ли я просто устал настолько, что это вполне закономерный процесс.
А ещё я не могу уговорить себя съездить в Висим. Хотя бы на день. Хотя бы раз. Я боюсь увидеть там пустой дом. Боюсь в полной мере осознать, что деда уже шесть лет как нет. Боюсь... понять, что от прошлого уже действительно ничего не осталось?
Что Бетти, что дедушка. Почему я не могу как все адекватные люди принять смерть как факт.
Почему я всё ещё думаю о них как о живых. Почему я всё ещё думаю о том, что вот-вот сейчас они вернутся, а весь этот пиздец окажется самым обычный страшным сном? Почему умер именно дедушка? Почему умерла Бетт?
Почему я просто не могу отпустить их и жить настоящим, а не своими убогими воспоминаниями о том, что когда-то там было?
Почему мне хочется удавиться каждый раз, когда я думаю о том, что больше никогда их не увижу?
Просто почему всё так в итоге получилось?