Faceless fear consume you without trace...
Дожили, блять. С пятого класса он спокойно жил камень мой, а тут в дребезги всего за один поход.
Большой и красивый горный хрусталь. Брелок, подаренный Боссом на самое первое моё отпразднованное вместе день рождения.
Ему было семь лет. Он был большой с несколькими трещинами внутри, без которых не обходится ни один горный хрусталь.
Он жил семь лет. БЛЯТЬ! Он жил семь лет! Он пережил столько падений у меня: от каменного пола, до поверхностей на улице.
И он был для нас чем-то вроде символа. То, что переживает любые беды и не ломается. Остаётся чистым, большим и целым.
А тут этот символ разлетается в дребезги прямо за шесть дней до дня рождения, за шесть дней до восемнадцатилетия. е______е
Ладно, хер с ним, опустим элементарные вопросы вроде КАКОГО ХУЯ БЛЯТЬ МОИ КЛЮЧИ ДЕЛАЛИ У РОДСТВЕННИКОВ и
КАКОГО ХУЯ БЛЯТЬ ОНИ ПОШЛИ В МАГАЗИН и КАКОГО ХУЯ ВДРУГ КАМЕНЬ РАЗЛЕТЕЛСЯ ВДРЕБЕЗГИ ПОСРЕДИ МАГАЗИНА.
Я чувствую себя очень странно. Очень странно и неуютно. Я смотрю на погнутое крепление, которое держало камень и...
Без этого большого брелока, который так приятно и легко ложился в руку, я чувствую себя очень и очень странно.
Хочется то ли пойти всех убить, то ли забиться за шкаф и плакать. Мало того, что то был подарок, так ещё и сам камень.
А ещё это ёбаное "ты не расстроилась?", нет, блять, не расстроилась. Сломайте себе нахуй ноги, сядьте у зеркала и спрашивайте: я не расстроился? а я точно не расстроился?
Мне просто до ужаса интересно - какого хуя каждая сука печётся о своих вещах (СТОЙ РЯДОМ НЕ ДЫШИ), а к моим любой неизменно относится с позицией "ну, ничего, бывает, купишь новое"?
Нихуя, блять! Многие мои вещи по той причине и лелеются, что нихуя их уже не купить. Не продают, не делают, не найти.
А ещё они по той причине берегутся, что пойти все имеют свою историю. И воспоминания.
Но это же не важно. Это же моя вещь Найду, куплю, блаблабла.
Заебали.
Большой и красивый горный хрусталь. Брелок, подаренный Боссом на самое первое моё отпразднованное вместе день рождения.
Ему было семь лет. Он был большой с несколькими трещинами внутри, без которых не обходится ни один горный хрусталь.
Он жил семь лет. БЛЯТЬ! Он жил семь лет! Он пережил столько падений у меня: от каменного пола, до поверхностей на улице.
И он был для нас чем-то вроде символа. То, что переживает любые беды и не ломается. Остаётся чистым, большим и целым.
А тут этот символ разлетается в дребезги прямо за шесть дней до дня рождения, за шесть дней до восемнадцатилетия. е______е
Ладно, хер с ним, опустим элементарные вопросы вроде КАКОГО ХУЯ БЛЯТЬ МОИ КЛЮЧИ ДЕЛАЛИ У РОДСТВЕННИКОВ и
КАКОГО ХУЯ БЛЯТЬ ОНИ ПОШЛИ В МАГАЗИН и КАКОГО ХУЯ ВДРУГ КАМЕНЬ РАЗЛЕТЕЛСЯ ВДРЕБЕЗГИ ПОСРЕДИ МАГАЗИНА.
Я чувствую себя очень странно. Очень странно и неуютно. Я смотрю на погнутое крепление, которое держало камень и...
Без этого большого брелока, который так приятно и легко ложился в руку, я чувствую себя очень и очень странно.
Хочется то ли пойти всех убить, то ли забиться за шкаф и плакать. Мало того, что то был подарок, так ещё и сам камень.
А ещё это ёбаное "ты не расстроилась?", нет, блять, не расстроилась. Сломайте себе нахуй ноги, сядьте у зеркала и спрашивайте: я не расстроился? а я точно не расстроился?
Мне просто до ужаса интересно - какого хуя каждая сука печётся о своих вещах (СТОЙ РЯДОМ НЕ ДЫШИ), а к моим любой неизменно относится с позицией "ну, ничего, бывает, купишь новое"?
Нихуя, блять! Многие мои вещи по той причине и лелеются, что нихуя их уже не купить. Не продают, не делают, не найти.
А ещё они по той причине берегутся, что пойти все имеют свою историю. И воспоминания.
Но это же не важно. Это же моя вещь Найду, куплю, блаблабла.
Заебали.